Corto basado en poema "La Vista"
Roberto Franchi
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viernes, 14 de diciembre de 2012
miércoles, 12 de diciembre de 2012
viernes, 30 de noviembre de 2012
martes, 27 de noviembre de 2012
viernes, 23 de noviembre de 2012
martes, 20 de noviembre de 2012
Trazos ligeros sobre altos tacones
Este es el lugar, un espacio para mí. Puede leerse desde lejos sobre el mar abierto.
Se hunde tras ella la bebida que él sostiene. Tiñe su camisa, su extensión violeta.
El cielo se oscurece parece ella misma una suerte. De forma que el dolor, incluso el más íntimo.
Fuera suficiente y durase...
Adaptación libre del poema de Mark Strand ''La Vista''
Adrián Sosa González
domingo, 18 de noviembre de 2012
jueves, 15 de noviembre de 2012
lunes, 12 de noviembre de 2012
miércoles, 7 de noviembre de 2012
La vista
Este es el lugar. Las sillas son blancas. La mesa brilla.
La persona ahí sentada mira el brillo del color de la cera.
El viento mueve el aire, repetidamente.
Como para abrir un espacio. "Un espacio para mí", piensa.
Siempre lo atrae el tiempo de la despedida,
Disponiéndose de forma que el dolor -incluso el más íntimo-
Puede leerse desde lejos. Una larga masa de nubes
Pende sobre el mar abierto con el sol, el poco distinguido
Sol, que se hunde tras ella: una versión suavizada
De la historia que se cuenta una sola vez si es verdad, y siempre demasiado tarde.
La camarera le trae la bebida, que él sostiene
Ante la luz declinante, pero sólo durante un momento.
El arrebol tiñe su camisa. Lentamente el cielo se oscurece,
El viento cede, la vista se vuelve sublime. Su extensión violeta
Parece, es este atardecer sin esfuerzo, más que una razón
Para estar ahí, pues viéndolo parece ella misma una suerte
De felicidad, como si ese sencillo hecho fuera suficiente y durase.
Mark Strand
La persona ahí sentada mira el brillo del color de la cera.
El viento mueve el aire, repetidamente.
Como para abrir un espacio. "Un espacio para mí", piensa.
Siempre lo atrae el tiempo de la despedida,
Disponiéndose de forma que el dolor -incluso el más íntimo-
Puede leerse desde lejos. Una larga masa de nubes
Pende sobre el mar abierto con el sol, el poco distinguido
Sol, que se hunde tras ella: una versión suavizada
De la historia que se cuenta una sola vez si es verdad, y siempre demasiado tarde.
La camarera le trae la bebida, que él sostiene
Ante la luz declinante, pero sólo durante un momento.
El arrebol tiñe su camisa. Lentamente el cielo se oscurece,
El viento cede, la vista se vuelve sublime. Su extensión violeta
Parece, es este atardecer sin esfuerzo, más que una razón
Para estar ahí, pues viéndolo parece ella misma una suerte
De felicidad, como si ese sencillo hecho fuera suficiente y durase.
Mark Strand
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